poemas para alfonsina

- I -

ese mar incalculable,
murmullo de la parca
que la espera
con los brazos de un amante,
abiertos como ojos felinos y atentos.
el tiempo se hace añicos,
millones de segundos
caen atolondrados al suelo
y se crea la arena.
ella acaricia con sus pies de poetisa
esa playa vespertina,
que es fría e infinita,
será, quizás,
su último verso triste.
las olas transpiradas en sal
la llaman, la seducen.
la poeta se entrega tarareando
una melodía que resuena
bajo las aguas.

- II -

el sueño es una densa neblina
encerrada en el escenario
del recuerdo y de lo posible,
es una tela de colores
con sonidos guturales,
es también el efecto de un alucinógeno
que lanza mi humanidad
a las entrañas del temor a piel viva,
a la charla con difuntos,
a la comedia mas dulce,
a besos sin rencores.
en mis sueños suelo ser
mi propio héroe,
no siempre,
pero lo intento.
en mis sueños, mujer,
yo soy tu cuerpo,
tus labios,
tus deseos,
y cuando te toco
desfallezco….

abril 25 del 2007.-

- lll -

las palabras están encadenadas,

así forman frases.
si andan solas sienten agobio
y vértigo.
cuando un poeta
las elige las encierra entre renglones,
una al lado de la otra.
hay que ver lo encerradas que se sienten
dentro de los libros,
pero cuando esa cárcel es abierta,
y esas seguidillas de letras juntas
son leídas, no hay manera de dejarlas
más contentas,
son libres,
y recorren el mundo inmaterial
de la imaginación y las ideas.
y es aún más cierto
que cuando un niño las lee
sienten cosquillitas…

- IV -

en frente hay una puerta hinchada de humedad,
rústica, sin fantasías,
se parece a un ciudadano porteño.
un cuarto te oprime
sosteniéndote a oscuras y sin razón,
temiendo a las sombras.
por eso la mano se muestra
dubitativa y no se anima
a partir el picaporte.
la angustia del encierro,
de la soledad.
entonces te levantás,
te decidís.
del otro lado
todo está al revés.
la gente no habla,
canta.
ser feliz no es cuestión de suerte,
no hay desilusión.
saliste o entraste?

- V -

me contaron las letras aunadas,
que pachula, una plantita del jardín,
quería bañarse en sol,
pero que un tosco jardinero
la había plantado en las sombras.
a pesar que florecía
no parecía espléndida.
un día llegó un duende gordito y guapetón,
al verla tan taciturna y colorida a la vez
decidió invitarla a bailar,
a pasear y a tomar agua
de los viveros vecinos.
- es que no se andar, repetía
pachula acongojada
- soy un duende, se cómo viajar
por los pensamientos de esta ciudad,
quiero llevarte…

- VI -

el río pardo y sus dientes de olas,
los edificios, artificio de la modernidad,
la calle irrespetuosa, apresurada,
como las caderas de un toro excitado y sin dueño,
la arbolada bailando al son del invierno.
todo esto es la ciudad,
apenas sería un murmullo insano en el tiempo.
pero ahí estas vos,
con tus labios lindos
como un libro recostado
que se abre para ser leído por estos besos
míos,
y eso sin que la urbe diérase cuenta
ni siquiera de mi espera.

encuentros

alegría

(no te preocupes)
(ya será en algún momento)
(seguro no faltara oportunidad)

hay veces que lo rutinario
se sortea con una gama de fantasías
un transito veloz y precoz de imágenes
de lo que podría ser
de lo que será

(qué triste no encontrarnos)
hay veces que las esperas
se preparan con una ansiosa recreación
la mente ya no es dueña
solo lo épico camina por las calles de la imaginación
todo es alentador y desgraciado a la vez

ir al encuentro de esos besos
cómo serán esos besos

(espero verte)
hay veces que andar sólo
se siente más liviano
un forastero amante del albedrío
sin tierra ni pechos buenos
la soledad nunca será dueña

(excusas para verte)

hay veces que se busca
tras el espejo
a los costados
como repleto de ejercicio
como un desencontrado
buscando la salida

ir al encuentro de esos besos
cómo serán esos besos

serán dulces o secos
quizás tengan dueño
pero esa palabra no tiene sentido
serán traviesos y sonrientes
quizás amargos y deliciosos como ciertos chocolates
pero esperados son un abrazo inconmensurable

sentirse libre
comprendido
amamantado
apasionado
encontrado
tapado

besado

julio 4 del 2006.-

walts del reloj de la historia

a los trotskistas

del Partido de Trabajadores Socialistas

vals del dormilón que recién se amanece
un sueño de muñecas apretujadas
hacia un ideal imaginario – marginado
uno de esos que alimenta el se acabo
un beso de lengua a los crepúsculos
de la esperanza

no es un solo de guitarras
sino un acompañante compañero

el despertado tubo por fin un despertador para usar
quizá la ilustración de un recuerdo del futuro por venir
la sepultura de la vieja época
y a la mierda con todo

ahora la sangre coagula en inversa travesura
de algo serio en sentir
cambios de latitudes
silencios acallados
agua de fuego
un diler virtual sin fines de lucro
un tribuno del pueblo

para qué vinimos a este mundo
para mentir acaso
o tenemos que ir hambreando porque el cielo
simplemente es celeste

y despierto respondo
no
presidente embustero
patrona de la industria
cuadrúpedo cana
diestros del estado

charlemos
como el obrero ernesto everhard
lo hizo con el talón de hierro
pero si este babef como tantos bebel
hacen caso omiso a vuestras reglas naturales
la de la sumisión
no tengáis dudas
la revolución de los que despiertan ha comenzado

la cola del diablo la mascara de cupido

para vos juli

amaba el alcohol de su cuerpo
y sus dientes caníbales
amaba cuando sus manos de fuego la devoraban
y la exterminaba hasta ser cenizas
pero ella revivía con dolor
tras el soplo del viento
y el recuerdo de salivas soldadas
como el horizonte que ata la tierra al cielo

ella tiene ojos de ángel
y él la risa de un demonio
y a todo esto
dios es sólo un perro patético

amaba su canto, clarines divinos y solares
el hechizo de su cintura blanquecina
y el olor de su sexo ambiguo
que anhelaba con deseos incontrarrestables
y lo llevaban engañado a muertes variables
pero él era parido nuevamente
tras los fuegos del interior planetario
y el sabor del choque de sus cuerpos
agridulce como canciones bellas pero tristes

él tiene el sabor de un condenado
y ella el deseo de una reprimida
y a todo esto
dios es apenas una invención fría

mario l samizdat
enero 25 del 2006.-

cama tendida

antes de desvestirte

si estuviese en tu cama ahora
te besaría hasta penetrar
tus huesos rotos,
los sanaría,
alimentaría tus sonrisas de medianoche,
captándolo todo,
cantando entre mordidas;
mi barbilla a medio afeitar
adoraría tu espalda mojada y blanca,
perlada,
que arde,
(que arde...)
que busca mis yemas,
mi lengua abriéndose
al placer manicomio.

los labios juntos
son ese cuarto a medio vela,
son las manos apretadas
y un huequito en el medio,
donde están nuestros ojos,
"mirándose",
siendo cautivos
de una profundidad de fuego.
ese fénix entrepiernas,
esa marea de orgasmos
y la vulgaridad poco cristiana
que tanto nos divierte.

de vez en cuando
cuánto te deseo...!,
cómo te quiero...!,
dónde te beso...?,
qué te recorro...?,
cuál es tu nombre...?
(un cuchillo,
una manzana
jugosa, rebanada,
te siento!)

si estuvieses en mi cama ahora
sería tu sostén,
y vos mi cielo y suelo,
sería una mano abierta dándote todo,
y vos una lágrima de felicidad
sobre mi rostro salado.
(un piano,
un violín,
un pequeño concierto de
amantes)
y en susurros somnolientos
te desnudaría de a poco, sin dudar un momento,
te embriagaría en saliva, hasta el ultimo beso,
te escucharía en mis latidos, de corazones violentos,
te abrazaría a flor de ternura
mientras el aliento,
de uno y otro,
como rumores y cenizas
después de un big bang e infiernos,
como envenenados,
con los ojos cayendo lentamente,
cansados y alegres,
nos llevaría (nos llevará) al letal sueño nuestro.
siempre agarrándonos,
los brazos, los cuerpos.
nuestras vidas van siguiendo
ahora en un único sueño.

mayo 7 del 2003.-

el ombligo

todos somos padres de aquel

de un carozo desparramado,
de una semilla bien intencionada
en esta tierra atenta
se esforzará la vida,
se abrirá paso, sobre el silencio;
besará el cielo albiceleste,
se reproducirá sin vacilar.

el vuelo de aves en fa sostenido,
el trote del asado,
la abundancia en cada lago y cabellos de ángel,
los senos del planeta cubiertos de canto,
que el viento desnuda con satisfacción
alocando los movimientos, las danzas naturales,
el sol y sus abrazos,
las sombras que dibujan con sublime arte
la sonrisas de la luna, los ojos de las estrellas,
pero... no todo es poesía.

tucumán! santo alumbramiento;
quién predeciría el hambre
despedazando los ojos
agujereados de un bebe casi muerto?
... no todo es poesía.
una lombriz acuosa y caliente
sale de aquel útero pobre
y nos odia para siempre.
no es solo una cifra,
es un horror.

en los pasillos burgueses
practican golf con las bolas del pueblo laborioso,
lo desnutren,
lo engullen,
luego, el poder fanfarrón, eructa hipocresía.
... no todo es poesía.
a veces mientras cae un niño
se suspende
una lagrima por dentro,
(acá)
cuelga en la garganta y suelta plomo
hacia el pecho;
entonces surge esto:
una poesía empapada, embroncada
que rehúsa ser poesía.
mas bien, quisiera correr
hacia el niño flaco, desnutrido,
y llorar y lo siento,
lo siento, cuánto lo siento, amiguito.
me miro el ombligo,
allí no hay solución!
entonces pregunto...
sin ser todo poesía,
aún quedan dudas
en volver a tomar las calles?
un 19 y 20 de diciembre,
para recordar
que aún estamos vivos
y que cerrar los ojos
es también un poco morir.

golpear al hambre
alimentando un solo hombre,
el de la familia trabajadora
movilizada,
avanzando,
despertando
para que nunca mas
muera de inanición.
huelga saber
que esta poesía
abraza aquella garganta roja.

diciembre 18 del 2002.-

agridulce

al bombo al redoblante

a los trabajadores del Garraham

y a los de Fasinpat

(Fabrica Sin Patrones, ex Zanon de Neuquén)

comiéndose a grandes bocados,
las manos unidas, copulando.
caras enrojecidas,
los ojos enredados
fabricando entre sí
cuerdas rígidas e inamovibles.
calles repletas.
cordones sueltos,
jeans gastados.
familias buscando su identidad,
cuestionando.

el diálogo entre la vela y la oscuridad.
la sinceridad y abrazo del fuego,
volcado a veces con toscas pinceladas
a veces con arte insurrecto.
hojas albinas prestas a ser “escribidas”,
aunque los intelectuales del orden se opongan
escandalizados.
el pincel de la historia
es férreamente arrebatado
por necesitados e indomables.
agua y flores.
la comunión entre quienes vamos conociéndonos.
piensan que quizá, tal vez, a lo mejor,
todo esto no sea en vano.
mas allá de los sueños y utopías
el pan escaso nos empuja y educa.
mas tarde será el tractor de nuestras
ideas,
desmintiendo y creando.
los labios tocando otros labios,
poco glamour para el cine mercantil.

la lucha de clases no es un tabú,
como negarlo justamente ahora.

adelante cordobazo, un trueno en el silencio
adelante el alto, la dignidad rugiendo
adelante caracas, ofende a los supremos
adelante quito, desparrama la mentira al basurero
adelante asunción, machete en mano es la defensa
adelante centros y periferias
gente linda que pelea,
que hoy llueve
pero pronto amanecerá.
hacia al alba, el triunfo del mañana.

alucinógeno

mi imaginación

vive dentro de mi sangre
vive como viuda con un inmenso dolor
como una caprichosa
vive como la bruja mas puta
y cuando me seduce
voy sin resistencia
para escapar bajo su falda
vive también en mis insultos
vive en el sexo que violento
vive como una caricia de gato marcando terreno
sabe que la amo
y por eso intolerante
aprovecha que me tiene cautivo
arqueado a su temperamento
luce sus labios tan mentirosos
pero urgente deseo besarlos
quisiera descansar de ella
pero no tiene intención de soltarme
mas bien tiende a abrazarme
y transmutarme hacia todas sus abadías oscuras
para conquistar mis negaciones
y hacerme su esclavo entregado.

gallardía infortunada

a la inmadurez

por vos mato le dije como al volar
entonces hazlo
maté
por vos doy vuelta el mundo
entonces hazlo
revolucioné
por vos desparramo mi alma al vacío
entonces hazlo
y acudí a don Lucifer
el empeñador
por vos domestico huracanes
entonces hazlo
hazlo solo hazlo
ahora hazlo
hazlo
por mí hazlo
quiero y hazlo

voy a robarle la voracidad al diablo
voy a descender para desafiarlo
voy a ser un niño inatajable
correteando por cada rincón del infierno
voy a echar los guantes a su cara
voy a desafiar a todos los santos
voy a sustraer el hambre de ser un dios propio
un milagro personal
voy a recuperar mi sangre perdida
treparme de mis lenguas que tanto aclamaban
y se embriagaban de palabras y palabras y solo palabras
yo bajaré de nuevo y si es necesario robaré los ojos al diablo
si se rehúsa a devolverme
mato revoluciono hurto domino pido disculpas
no por vos
sino para dejar de ser terrible pollerudo

aun no lo se

estremece como el miedo

y si tu boca fuese un estallido de adentro
mi alucinógeno
mi demencia
y si de ella no tuviese evasiva
y si fuese el portón de un infierno pasmoso
y si tu boca fuese un pecado cristiano
que ambiciono poseerlo para condenarme perpetuamente
y si de aquella acertara mi sentencia
y mi vida se suspendiera en ese beso tuyo
de esos labios pincelado en rosa y delicioso anis
y si todo tuviese comprensión a partir de tu boca
y nada fuese real ni franco antes de ella
y si tu boca fuese el arma que patrocina mi mando
mi justificativo
la brisa de la playa blanca
la sonrisa del bandoneón al ser amado
el paso gracioso de la leona en celo
y si esos besos de esos bordes tuyos
fuesen una preocupación encantadora en este momento
en que salgo a la calle a cuestionarlo todo
mi miseria
mi vago andar
el acento de la sumisión
el término terrorismo
este gobierno
salvo tus besos
?

31 de agosto del 2005

mamas de sal

ahora mismo un pueblo esta luchando

la bolivia de los verdes prados,
de las ciudades salinas, los desiertos
sin pacífico ni atlántico...

bolivia es la latina revolución permanente
arremolinada en los picos victoriosos
del pulacallo aguerrido,
y explosiva en la dinamita
de los obreros del socavón,
la del 52´.

esa bolita de mi vida
que rueda sobre
el campo insurrecto y
la ciudad plebeya,
que va victoriosa de mano en mano,
del pobre campesino
al prole alienado,
de éste al estudiante negador.

bolivia que tantas batallas
te han eternizado,
es hora de ser nuevamente
guía de nuestras esperanzas,
de ser historia lúcida y consciente.

tu hermano es el cordobazo
y tu suerte la de los explotados.
señalaste un enemigo en común,
la bestia imperialista,
y sus cómplices allí son sus banzers;
mostraste cómo hacerles frente
y tus calles
son el escenario
ideal.

mario l. samizdat
abril 2000.-

viejos amigos

fumando un pucho

así como un pez vuela en pirueta
y se sumerge
gusta ir contra la corriente
buscando el sitio de
procreanza
sube hacia el limite de la montaña
sonríe
y se suicida

hoy es un buen día para soñar
soñar para rejuvenecer
la memoria es mi mejor amiga
penetro los recuerdos
avisto a mi padre con una copa de
vino tinto
brindando por el encantamiento que hay
entre nosotros
recorriendo la muerte y superándola

y bien
hoy es un bello día
para imaginar ser ese pez bailarín
y esa copa de vino tinto brindándonos
es un hermoso día
verdad?
un maravilloso día

mario l samizdat
algún 19 de enero.-

ese instante eterno, mi cuello, su boca, mi oreja

a mili

la sabiduría y experiencia pierden preponderancia
la firmeza calculadora se derrite
se cae hacia una inclinación sinvergüenza

susurrando
escucharla tan dentro mío
en un choque inigualable
su saliva
mis límites

la firmeza de la muerte
de los lados de sus labios...
arrebata con su saña ladrona
y su aliento corajudo devora
sopla tormenta y aguas ardientes
donde los unicornios fálicos se chapucean
y se dan una incansable gloria fértil

llegándome como un mareo de suburbio
hasta el nervio del pecado perfecto
rabioso y concreto
son sus fibras y sus besos
solo tenerlos
en ese instante eterno
pecho contra pecho
al rojo abrazadero
y el crujido de nuestros dientes
el témpano contra la coraza
la flecha en la carne
el sol sobre la luna
y el placer eclipsar
el que toda mi carne
canta como nunca
como siempre
desde que esta a su lado
su lado mas sublime

mario l samizdat

abril del 2000.-

a solas

a mi amigo pichurrín

¿cuánto de esa piel es maravilloso?
¿y si fuera tan solo mi carne,
la que la degusta del cielo y del infierno?
¿y si fuese un sentido fortuito,
como arrancado salvajemente
de mis labios,
de mis ojos golosos, cuando se cierran
besan e imaginan?
tal vez es solo eso
lo que quiero que sea,
pero no lo es.

¿cuánto de esa garganta es irrepetible?
¿y si solo es una excusa
para desgarrarla como solo yo se hacer?
¿y si solo es una voluntad para el homicidio?

cayendo en su belleza,
en su humedad,
en la caricia a veces infame.
la noche la tapa aunque este desnuda;
sólo mis yemas como estacas,
mi lengua que barre transpiración,
mi olfato que se apodera de su aliento...
las cadenas que nos aúne efímeramente.
¿y si esto fuese un teatro?
¿una cruel mentira?
...
¿y si ella en realidad no está?

pero la siento dentro mío,
y yo gimo en su vientre que larga fuego.
¿entonces qué es ella?
me siento tan confundido.

me toma con sus manos largas,
como las ramas de un árbol
anidando un dócil pajarito protegido,
le sonrío como un niño,
ella ríe con una dulzura conmovedora.
es evidente que no existe entonces,
que es un espejo recostado en mi cama,
a mi lado,
acompañando esta soledad inmensa,
en un ritual de masturbación exquisita.
por cierto nada tan real

mario l samizdat

mayo 2 del 2005

el abrazo

las rosas y sus espinas,
a la terremótica romina

el echo de dedicarle un volado tiempo
algo tendrá.
el tiempo y ella,
la crema de su piel
y las intensidades de sus risas.
pero aquella, ahora
(tiempo),
se sumerge en mis pasillos.
camina sin tropiezos
(bueno tal vez alguno),
se abre paso
(derriba sombras)
ojos ennochecidos,
labios lindos,
y llega, a mis fiascos,
en un apretón de cuerpos,
en un abrazo suyo,
que es como la piel hermosa
y dura de un leopardo,
la coraza de una nave invencible,
e incluso los pétalos sangre de un jardín épico.
no se si me sustrae
o me devuelve vida.
no se si me sostiene
o se envuelve de mi.

qué es la inocencia?
un par de besos suaves,
casi delicados
para no romperse
parados en una ciudad carnívora.
eso es brutalmente inocente.
ah, y los abrazos,
como compañeros de ruta,
para ese laberinto que es mi mente.
y a propósitos de espirales
que nunca terminan
(mientras cabina 1, 25 centavos),
estaba preguntándome
si ella sabrá dónde está la salida,
y si no es parte de la misma,
al menos... una sugerencia,
un susurro
o melodía detrás de una puerta.

mario l samizdat
abril 25 del 2003.-

Una noche en el día

para caro y ohcan

el gratuito sabor de imaginarte
tan desnuda y decorosa
en el mundo
detrás de mis ojos.
mi primor sonríe de noche
y a pleno día
sólo anochece,
para esperarme
en el umbral de mi sueño
mientras camino
con los ojos semi cerrados.

es así que nunca despierto.
un incendio,
al abrir la puerta,
se avecina como salida
escapando de la rueda de la fortuna,
la casa del futuro,
el sexo virtual
y palabras tan lindas
como huecas.

prefiero engañarme
con pensarte e incendiarme,
conspirar y aprisionar la peligrosa alegría.
es que aunque no te tenga
andas charlándome en silencio.
la soledad es un truco urbano y
vos sos mi paréntesis;
puesto que aquello
es la sombra del descanso
y en él sos encanto sucio y bárbaro.

y cuando te veo,
boquita besable,
cuando en esas dimensiones reales
en verdad sos cierto,
no me resigno solo a la modorra,
no me alejo,
ni temo el encuentro
por otro lado buscado,
puesto que pensado,

enseguida enredamos lagrimas,
tocamos treguas con los dientes,
trepamos los deseos y las letritas
que nos representan,
reímos después del llanto,
nos cursireamos,
nos ponemos en pedo
con la sangre mutua,
sale el recuerdo infaltable
que a veces reprocha
y difundimos sin más
la piel de uno sobre el otro.

al final solo nos desparramamos
para puntos bifurcados;
yo me quedo con imágenes
que sabrán volver a vivir en mí
cuando más falta me hicieran,
quién sabe qué conquistaras vos de todo esto
el hecho es que siempre irrumpís,
tu presencia o tu aura,
in presencia o in ausencia,
en la calle o en mi templo,
todos los días
sin que faltes a uno,
en cada momento
de risa o muerte,
estás.

mario l. samizdat

junio 28 del 2001.-

un día en la noche

a bárbara

es maravillosa la rutina de mirar a sus ojos
quizás encienda salvajismo,
vida y muerte,
caos y verano.
un puente al cielo
a querer tenerlo todo,
sabores y colores.
por eso me mantengo despierto
mientras la envuelvo en besos.
y en cada saliente suya
quedo abrazado,
sujeto a desbarricar hacia un abismo.
pero me digo son sólo sus ojos,
y ese es mi temor diablo.
desde ellos podemos apreciarnos
y sólo en un comienzo
distinguirnos ángeles seductores;
y en nuestros labios delirantes
no titubear en castigarnos
a nuestro modo enfermo.
un llamado a la cordura sería innecesario,
verla y sentirme tierra alta, un mirador,
explorando el vértigo de un gigante,
y lanzarme provocativamente en aquella boca,
que siempre me puede,
... siempre.

mario l. samizdat
abril del 2001

su nombre...

día de la mujer

una flecha de luz
atraviesa las persianas del cuarto
y en puntitas de pie
alienta la dormida piel de la mujer
quien entre sonrisas vespertinas
abandona el sueño que la tenía amada

una mirada de luna
se escurre en cada rincón
entre petulantes sombras urbanas
y a carcajadas
alimenta el cuerpo despierto de ella
quien apoyada en su gracia
posee al mundo en su vientre

la noche y el día
conocen su nombre
pues una mujer las ha parido
las ha coloreado
decorado con estrellas de fuego
el firmamento nacido y muerto

me mira a los ojos en silencio
un atardecer cualquiera
y sin decirme nada
me besa
como una madre
como una amante

mario l samizdat
marzo 8 del 2004.-

movimiento

a mis camaradas
augus, dalay y pol

esa acuarela de polos diferenciados,
ese abrazo entre disparidades.
cuando se toman los extremos
parte un resumen.
cuando salimos a las calles
está ese encuentro:
la destacada felicidad
de sentirse libre, autodeterminado,
luchando;

por otro lado
la desfiguración del odio
apuntando a los gerentes
del hambre, los cara rotas
de la avaricia, los obesos forjadores
de la desnutrición.

aquello da como resultado
la contundencia de la acción,
una decisión
que parte del
amor a la vida,
que reconoce a los negadores
de la misma, y no les da tregua.
hoy somos una pequeña espontaneidad
organizada,
un deseo
que despierta del sueño abstracto
y construye con democracia directa,
cimientos para el próximo amanecer.

se trabaja de noche,
en la oscuridad de la represión física
e informativa,
(compañeros kosteki-santillán, PRESENTES!!)
en la vela de nuestros primeros pasos en masa.

los saltos hacia las llamas,
hacia la echada a patadas
de todo funcionario sangriento,
conservador o socialdemócrata,
poder estatal o burocrático,
lleva a pensar
en las manos que iremos a precisar.
la fuerza rebelde
en el momento dado
será enorme.
el placer de su despertar dependerá
de los aciertos constructores
de esa maquinaria humana,
útil, laboriosa,
que sepa volcar esa energía
echa mecha incandescente,
movimiento transformador,
carro de la civilización,
elevamiento y unión,
tiro de gracia a lo viejo.

por lo menos vale el intento.
ciencia y lucha.
arte - insurrección.

mario l. samizdat

diciembre 18 del 2002.-